Avec le temps...

Avec le temps, comme dit Léo… Ce n’est pas qu’on n’aime plus, on aime différemment. Les tisons sont passés, les pointes acérées émoussées, la ou les passions forment la fibre des souvenirs.

Non, ce n’est pas triste. Au contraire, le cœur va mieux, ses écorchures s’adoucissent. La mémoire des frissons, des ébats, des aveux fait doucement sourire.

La vie est, ou peut l’être, un riche bouquet d’expériences, une récolte de sensations, de sentiments, de pensées, de rêves et d’imaginations, qui procurent textures, reliefs, beautés.

Même les zones d’ombre, les regrets, les j’aurais dû, pu, les si j’avais su, pu, les erreurs, les mésententes, les rages et les peurs. Même jusqu’à la trahison, griffe cruelle et inoubliable, même elle, avec le temps, s’atténue.

Et on est content d’avoir vécu.

On est content d’avoir aimé.

On aime encore, les yeux, le cœur, ouverts. Simplement, les cicatrices apparentes.

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